Chapter 18
Salomé d'alcool de Guillaume Apollinaire. Enregistré pour LibriVox.org. Pour que souris encore une fois Jean-Baptiste, si, je danserai mieux que les séraphins. Ma mère, dites-moi pourquoi vous êtes triste, en robe de comtesse à côté du dauphin. Mon cœur battait, battait très fort à sa parole.
Quand je dansais dans le fenouil en écoutant, et je brodai des lisses sur une bande-rolles destinées à flotter au bout de son bâton. Et pour qui voulez-vous qu'à présent je la brode ? Son bâton refleuri sur les bords du Jourdain, et tous les lisses, quand vos soldats, ô roi hérode, l'emmenèrent, se sont flétris dans mon jardin.
Venez tous avec moi, là-bas, sous les quinconces. Ne pleure pas, ô joli fou du roi. Prends cette tête au lieu de ta marotte, et danse, n'y touchez pas. Son front, ma mère, est déjà froid. Sire, marchez devant Trabant, marchez derrière.
Nous creuserons un trou, et l'y enterrerons. Nous planterons des fleurs, et danserons en rond, jusqu'à l'heure où j'aurai perdu ma jarretière, le roi sa tabattière, l'infante son rosaire, le curé son brévière.
